Casa, Belo Horizonte A vida em duas rodas

BH vista do Morro do Cachimbo Quando ainda morava em Belo Horizonte, antes de me mudar para o Rio, eu não era ciclista. Mesmo após começar a andar por todo o lado  de bicicleta, no Rio e mundo afora, eu achava que BH tinha morros demais para uma vida em duas rodas. Eu pedalava ocasionalmente até o Belvedere, mas era o que eu considerava no limite do agradável em termos de rugosidade. Alguns meses de pandemia, a ida ao Belvedere já havia se convertido em passeio semi-diário na minha bike dobrável de viagem. Seis meses de vírus, e estávamos a família toda com mountain bikes novas, participando de grupos de ciclismo e tratando automóveis como um recurso a ser utilizado in extremis em condições de clima inclemente. Um ano, e eu arrastava a bike por picadas aleatórias a procura de trechos pedaláveis. Não era que os morros não me incomodavam. Eu mal os notava mais. E é por isso que é tão frustrante que, quase dois anos convivendo com o COVID; indo pegar a BR para subir até o Retiro das Pedras; pronto para pegar uma trilha de chão farofento e um trecho de caminhada sobre pedras escorregadias; e a procura de ruínas portuguesas e cachoeiras ermas... Eu fui ser atropelado pela primeira vez na vida na Bandeirantes, a mais tranquila e bike-friendly avenida da cidade, e a pouco mais que um grito de distância da minha casa. Fui abalroado por uma moto por trás, no curto trecho entre o final da ciclovia e a praça Alasca. A bike empinou, e voei por cima dela até um encontro com o asfalto mediado pelo meu antebraço esquerdo (quebrado), ombro direito (deslocado) e pé esquerdo (aparentemente torcido; mas mais sobre isso mais tarde).   Eu não notei a extensão do dano imediatamente. Um mero toco, pensei; é só uma questão de montar de novo e sair pedalando, até a dor passar. Fui demovido pelo ângulo pouco natural do meu braço, e pela impossibilidade de sair da posição de Gaulês Moribundo em que me encontrava. Me saí melhor que o supracitado gaulês, porém. Vivi o meu sonho infantil de passear de ambulância, fui drogado e operado no braço, e voltei para casa, e uma temporada na cadeira de rodas. Um mês depois, descobri*  que o meu pé esquerdo não estava meramente torcido; o seu osso calcâneo estava em pedaços (pouco dolorosos, porém, para surpresa para os médicos e alívio para mim). Fui novamente drogado, operado e enviado de volta à casa. Com recomendações estritas de só voltar a andar em Janeiro de 2022. A minha vida continua em duas rodas, porém. Me tornei hábil com a cadeira de rodas e imito de forma passável o Saci Pererê; faço fisioterapia e assisto The Witcher pedalando a ergométrica. Estou aprendendo arco e flecha, e vou desenvolvendo habilidades de tiro Parta. Cozinho, com ajuda do Gabriel, e fico dando voltas no pilotís ouvindo podcasts. A vida continua, e ano que vêm estou de volta pedalando minha bicicleta. Agora só preciso de coquinhos ______________________________________ * Graças à ressonância magnética, refutando quem acredita que física e representações irredutíveis de SU(2) nunca foram úteis para ninguém

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Pousada da Sra xxx, 강정보., Coreia do Sul Manutenção posventiva

Estou na Coreia. Do sul. Para um congresso, o IBRO 2019, em Daegu. Para chegar aqui, fiz uma parada não programada em Adis Abeba, na Etiópia. Mas a história desta série de contratempos, e do turismo improvisacional daí advindo, vai ter que ficar para um post quando eu tomar vergonha na cara em relação a este blog.

Chave de corrente. Nunca saia de casa sem ela

Após o congresso, o plano (como sempre) era pedalar rapidamente de uma cidade a outra antes de voar para o Brasil. A Coreia recentemente construiu uma série de ciclovias, cruzando todo o pais. Resolvi seguir pela que acompanha o rio Nakdonggang, de Daegu até Busan.

 

Mal sabia eu que, assim como os norte-coreanos em 1950, o meu avanço até Busan seria detido de forma inesperada.

E a Coreia é linda! As paisagens rurais são genuinamente de cair o queixo; e eu ia apreciando a minha sorte e as belezas locais quando, após 40km idílicos, em uma subida mais íngreme, eu sinto uma travada súbita na corrente da bicicleta, seguida do ruído de algo sendo triturado que doeu no fundo da minha alma. O algo era o câmbio traseiro, cuja parte inferior havia se quebrado, se enroscando na corrente e engruvinhando no cassete. Após proferir algumas lições extemporâneas de português escatológico para os transeuntes locais, fui a procura de ajuda.

 

Na própria ciclovia havia uma estação de manutenção não muito distante. Mas eles não podiam resolver meu problema.

Imagem meramente ilustrativa

O simpático mecânico, velhinho e monoglota,  então me levou até a loja de bicicletas da cidade local. O dono da loja olhou e cutucou, mas concluiu também que não podia fazer nada. Foi então a procura de uma hospedaria. Inquirido, o atendente de uma loja de aluguel de patinetes me levou até o 4o andar de um prédio ordinário até uma senhora de roupão. Inesperadamente, ela *não* me ofereceu um cookie e discutiu cripticamente o meu futuro, mas simplesmente me mostrou um quarto de hóspedes tradicional coreano, com futon, mesa baixa, porta de correr e senha de wifi. Paguei pela estadia e fui contemplar as minhas opções.

Retroceder nunca, render-se jamais é um péssimo filme mas uma excelente filosofia para andar de bicicleta. Passei as duas horas seguintes em cirurgia, desengajando o câmbio e montando e desmontando a corrente. A ideia era achar um número de elos correspondendo de forma aproximadamente à uma corrente esticada em alguma marcha específica. Depois de algumas tentativas consegui transformar uma bicicleta de 7 marchas quebrada em uma de 1 marcha que roda. Ela guincha como um guaxinim enfurecido e não tenho muita fé na longevidade da corrente, forçada a um grau de torção pouco saudável. Mas amanhã vou tentar dar uma de Ayrton Senna e ver se consigo completar o trecho de hoje na 3a marcha.

 

Antes... (7 marchas)	... e depois (ersatz-fixie)

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Aeroporto de Narita, Toquio Contratempos boreais

 

A minha correria para embarcar para o exterior no Galeão já é praticamente um clichê. Antes acreditava que isto sempre acontece porque meu relógio interno não funciona muito bem. Agora acredito que ele funciona com precisão helvética, para organizar todo um dia de atividades pré-viagem, culminando em uma arrumação de mala a jato e uma corrida de Uber que me deposita em frente ao balcão de check-in a poucos minutos do fechamento do vôo.

Desta vez o destino é a setentrional Sapporo, no Japão, onde fui convidado para dar algumas palestras e iniciar uma colaboração acadêmica com a Universidade de Hokkaido. Chego lá por Houston, e Tóquio. Mas não hoje...

Pousei em Tóquio já semi-macerado, 30 horas após sair do Rio. Os trâmites de entrada japoneses são relativamente rápidos, mas envolvem uma profusão de formulários e pedaços de papel que era quase dolorosa para o estado mental em que eu me encontrava. Tudo penosamente preenchido e entregue, fui até a sala de embarque esperar a minha conexão para Sapporo. Do lado de fora nevava de forma intermitente. Na televisão, uma sucessão de repórteres reiterava o óbvio sob uma nevasca ('cai muita neve neste momento', eu os imaginei dizendo), com a cara de quem devia ter ouvido os pais e se formado em odontologia.

O terminal, durante a noite.
Funcionários da All Nippon Airways tentam remanejar os passageiros

O ônibus que nos levou até o avião já deixava marcas sobre a pista coberta de branco. Embarcamos, taxiamos e... nada. Por seis horas ouvimos do piloto pedidos de desculpa cada vez mais efusivos em inglês, chinês e japonês. Do lado de fora, a neve nunca parou de cair.

Taxiamos de volta.

O terminal, pela manhã

Dentro do terminal, uma cena de barbárie Hobbesiana digna de The Waking Dead nos esperava - se os zumbis fossem escrupulosamente limpos e marchassem em formação, enquanto pediam desculpas por mastigar o cérebro alheio. Longas mas silenciosas filas se organizaram espontaneamente. Remarquei minha passagem para o dia seguinte (saindo de Haneda, o outro aeroporto do outro lado da cidade), e recebi da companhia aérea (ANA) um saco de dormir, agua e biscoitos. Na falta de ônibus (por falta de estradas desimpedidas), trens (pelo horário, acho) e vagas de hotel (por excesso de demanda), eu eu alguns milhares dos meus amigos mais chegados acampamos por aqui mesmo.

Encontrei um canto relativamente vazio e escuro, em um terraço sobre os balcões de check-in e ao lado da sala de fumantes. Acordei com o som de pássaros (tocando do sistema de som). O céu amanheceu azul, e uma tropa de caminhonetes dotadas de pás limpava diligentemente a neve da pista. Por razões que ainda permanecem obscuras, o terminal não havia ainda sido tomado por gangues rivais lutando pelo controle das lojas de conveniência e aterrorizando a região com seus carrinhos de bagagem envenenados. Aproveitei a colher de chá para tomar um café da manhã respeitável. Em breve passarei algumas horas atravessando Tóquio até Haneda, em um trem com mais de 30 paradas programadas. Acho que quando chegar em Sapporo, jet lag será o menor dos meus problemas...

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UA 511, Espaço aéreo entre Boston e Washington Nunca se sabe, quando se voa United

UPDATE: Até que a United foi bem razoável na sua resposta. Eles reconheceram o erro, pediram desculpas e me devolveram o dinheiro

Quando o policial me perguntou, no aeroporto em Houston em julho deste ano, por que eu levava um capacete preso à minha mochila, eu quase respondi: "Quando se viaja United, nunca se sabe". Pensava obviamente no passageiro que havia sido arrastado de um avião da empresa por razões estupidas. Só não fiz a piada, após profunda consideração, pela notória falta de senso de humor e mentalidade literal de seguranças de aeroporto.

Hoje eu volto para o Brasil; saindo de Boston, faço conexão em Washington e São Paulo, e chego no Rio amanhã. Mas ao tentar fazer meu check-in em Boston, só conseguia pensar em como a piada acima subitamente parecia menos engraçada.

Sempre viajo com minha bicicleta dobrável. Ela cabe em uma mala, dentro dos limites de peso e tamanho da United e outras companhias. E normalmente viajo pela United, sem problemas ou taxas adicionais. A política explícita da empresa permite o seu embarque como bagagem regular*, e seria irracional tratar de forma diferente uma bagagem que, para todos os efeitos práticos para a empresa, é indistinguível das demais.

Mas não existe argumento, fato ou bom senso que demova um ser humano pensante depois que este decidiu se tornar um autômato cumpridor literal de regras que não escreveu nem entende. Eu não tinha acesso a internet, e os funcionários em Boston aparentemente não possuem as habilidades elementares de compreensão de texto. Eles me fizeram retirar a bicicleta de sua mala, desdobrá-la, e colocá-la em uma caixa de papelão ('vendida' por módicos U$25), enorme e de aparência frágil, que obviamente foi pensada para guardar uma bicicleta não dobrável de tamanho normal. E me fizeram pagar U$200 pelo privilégio.

Volto ao Brasil em breve, e espero que a equipe de atendimento ao cliente seja mais racional do que seus colegas bostonianos...

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* I.e., "If the bicycle(s) are packed in a container that is less than 50 pounds (23 kg) and 62 (158 cm) total linear inches (L + W + H), there is no bicycle service charge"

Por que viajar assim...	...se você pode viajar assim?

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Estação ferroviária, Halmstad, Suécia Imprevistos e improvisos

Terminada a FENS em Copenhagen, fui pedalar. Para o norte, ao longo da costa leste da (velha) Zeländia. Até a Helsingor dinamarquesa, e de lá por balsa até a sua imagem no espelho, a Helsingborg sueca, nos arredores da qual fica a fazenda em que me hospedaria (couchsurfing!).

Fui na FENS pela manhã. A saída de Copenhagen foi no começo da tarde, atrasado pela mesma chuva insistente que não deu trégua durante toda a semana. Parti finalmente sob chuvisco; mas antes de sair da cidade um vento norte forte, que iria continuar durante todo o dia, limpou as nuvens. Isto tornou o passeio ao mesmo mais agradável (mais seco e fotogênico) e mais penoso (pedalar contra o vento é como subir um morro pouco íngreme, mas que nunca acaba).

O cascalho deve ser só neste trecho

A parte dinamarquesa do caminho inicialmente segue pelo litoral, ao longo de uma auto-estrada, até se separar em uma via dedicada, passando por florestas e vilas pitorescas com telhados de sapé. Após uma breve viagem de balsa (e um novo amigo de facebook e um sanduiche de salmão defumado depois), e cheguei em Helsingborg, uma cidade de aparência agradável, mas que vi só de passagem. Uma dúzia de quilômetros em estradas rurais depois, cheguei na fazenda da simpática família que iria me hospedar: Andreas, Julia e seu filho Alexander de 7 meses. Uma janta, algumas horas de conversa agradável e uma noite bem dormida em cama macia depois, era hora de continuar viagem. Acompanhado pela Júlia pelos primeiros quilômetros (alguns meses de ser mãe em tempo integral em uma zona rural, 

O cascalho deve recomeçar logo após estas pedras...

qualquer desculpa para sair de casa é bem-vinda), o plano do dia era seguir através de uma península até o farol de Kullen, a porta de entrada do mar Báltico, que tem existido de uma forma ou de outra desde o século XIII (anteriormente, e ocasionalmente posteriormente, os locais se sustentavam saqueando naufrágios). O gps me mandava seguir pela estrada que subia suavemente pela espinha central da península. Mas havia uma alternativa possivelmente mais agradável, segundo o mapa: Uma pequena trilha de dois quilômetros beirando a praia, que se liga a estrada principal através de uma conexão perpendicular já bem mais próximo do farol. Era só pegar um desvio em direção ao mar por alguns quilômetros.

Começando em um balneário local, a trilha começa como uma estreita faixa de asfalto a poucos metros do mar. Paisagem de fato agradável... Mas em breve o asfalto deu lugar ao cascalho. Que foi ficando mais grosso e irregular. Só mais um quilômetro, pensei. Não pode ser tão ruim...

Esta trilha não foi feita com bicicletas em mente...

O cascalho acabou em uma picada de pedras irregulares; as rodas da bicicleta escorregavam e era preciso descer e empurrar. Mas com certeza eu retornaria ao cascalho em breve... Certamente não havia como piorar.

As pedras iam se tornando mais irregulares, e a tal trilha neste ponto era mais uma sugestão otimista do que uma via trafegável. Eu me atinha a crença de que encontraria algo mais pedalável após cada curva e pedra. Foi neste estado de espirito em que cheguei na primeira escada escavada na rocha.

Passei os próximos 30 minutos com a bicicleta e toda a minha bagagem nos ombros, subindo laboriosamente cada degrau e tentando manter sob controle a decida de cada barranco, sob o olhar curioso dos ocasionais transeuntes que faziam o percurso sensatamente a pé.

Após enriquecer o vocabulário em português destes últimos com alguns comentários, digamos, contundentes sobre a sua geografia local, finalmente cheguei até um café a beira de praia. Uma praia com uma história um tanto escandalosa, descobri, tendo sido o primeiro lugar na Europa em que homens e mulheres podiam se banhar (vestidos!) juntos. A infâmia era tanta que aparentemente alguns dos visitantes seguiam pela minha trilha até a vila seguinte para que suas cartas não tivessem o carimbo dos correios de tão notório antro de corrupção carnal.

%$¨%#$!

Do café uma estrada asfaltada seguia até a crista da península, subindo em algumas centenas de metros tudo que a estrada principal sobe em alguns quilômetros. Mas pelo menos era a bicicleta a me carregar, e não o contrário.

A chegada ao farol foi, comparativamente, de uma tranquilidade parnasiana. O céu azul e o mar escuro sob o penhasco combinavam agradavelmente. Andei pelas pedras e cavernas, subi no farol, tomei sorvete e me preparei para partir de novo. A parte difícil estava para trás; com o vento nas costas e seguindo um caminho que mais descia que subia, fui pedalando na direção de Angelholm.

O sol brilhava, a brisa soprava e os pássaros cantavam quando, a 27 km da cidade, o aro traseiro da minha bicicleta decidiu se desintegrar. Desgastado por uma pastilha de freio já avançada em idade, cuja borracha havia adquirido a consistência de chiclete após uma semana de operação quase aquática na chuvosa Copenhagen, o aro se partiu em dois ao longo de sua linha média lateral. Eu viajo preparado para consertar quase tudo que pode dar errado em uma bicicleta; mas soldar alumínio ou carregar um disco de 40 cm de diâmetro como sobressalente é além do que sou capaz.

É uma ribanceira, mas pelo menos é asfaltada...

Consegui pelo menos tornar a bicicleta empurrável (mulo de carga nunca mais!), e fui seguindo a estrada até encontrar pessoas. Mediante pedido, uma senhora (bibliotecária aposentada, e nova amiga de Facebook) que passeava com o cachorro me deu uma carona até a loja de bicicleta de Hoganas, onde morava. A loja não tinha um aro do tamanho que eu precisava (podia encomendá-lo em uma semana!); mas em Angelholm era mais provável que eu tivesse sorte.

Fui de ônibus até lá. Já era tarde, e fui direto para a casa da minha host de couchsurfing, uma simpática hiponga da região. Na manhã seguinte, fui até a loja de bicicletas local. Eles tinham o aro, e o conserto ficaria pronto no final da tarde seguinte.

Fui para a cidade seguinte, Halmstad, de trem (as cidades são todas muito próximas, ainda mais pelo caminho direto dos trilhos, se comparado com o costeiro da ciclovia). Conheci a cidade e fui relaxar na praia, antes de me encontrar com o meu host local, um professor de artes márcias e movimento, antes de voltar para Angelholm para recuperar minha bicicleta. Mas me confundi quanto ao horário de fechamento da loja. Já não havia vivalma por lá. Era 6ª, e ela só reabriria na 2ª.

A praia escandalosa!

Fui salvo pela minha host, que fez um crowdsourcing no FB até encontrar o número do celular do dono da loja. Não entendi a conversa que se seguiu entre os dois, em sueco, exceto pelas ocasionais menções a ‘brasiliansk’ e ‘Londonisk’, ou algo assim. Mas o resultado final é que o mecânico da loja, um simpático kosovar chamado Benny, foi abrir a loja as 8 da noite, para que eu pudesse seguir viagem.

Preciso me lembrar de levar equipamento
para solda em alumínio na próxima viagem...

Na manhã seguinte pedalei definitivamente até um pouco além de Halmstadt, passando por Bastad, onde comprei e comi um piquenique pantagruelesco. O meu host me ensinou a preparar panquecas de banana, e conversamos sobre neurociência e artes marciais. Com todo o drama com a bicicleta, acabei perdendo um dia de ciclismo, mas não reclamo. Este tipo de contratempo faz parte deste tipo de viagem, e apesar de tudo as experiências resultantes foram interessantes, mesmo que inesperadas. Quando se viaja sozinho para um pais novo, e propelido pelas próprias pernas, é preciso estar pronto para o inesperado, e para se virar para resolver eventuais problemas que surjam pelo caminho. E, de qualquer forma, eu estava na Suécia, não no vale de Korenghal. O pior que poderia ter acontecido teria sido ser obrigado a chamar um Uber.

PS: No dia seguinte peguei um trem de volta a Copenhagen, de onde voei para Londres, e de lá para Newcastle, onde estou agora. Sem nenhum contratempo. Fico por aqui por 11 dias, trabalhando em uma colaboração científica. 

[Deletar se nao usado]

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Pantanal Mato Grosso Hotel, Poconé Pegando aviões

Cheguei no Pantanal com a família, mas por pouco. A combinação de um nevoeiro no começo da manhã com incompetencia monumental por parte da Gol fez com que os passageiros de dez vôos fossem despejados no saguão do Santos Dumont, algumas horas depois dos embarques previstos e praticamente sem informações por parte da compania, para serem remanejados no inicio de um feriado prolongado por dois atendentes no balcão e uma numero flutuante de funcionários de passagem. A ideia, suponho, era que as pessoas desistissem de viajar para pedir o reembolso, mais barato para a Gol que um eventual remanejamento.

Eu e a Cecilia nos dividimos. Ela ficou na fila do balcão, cujo passo glacial já exaltava animos, enquanto eu fui para o juizado especial do aeroporto. Do lado de lá, a informação era que o próximo vôo disponível seria somente em dois dias, e que voar por outra compania aérea era impossível. Do lado de cá, um grau de boa vontade e eficiencia que, em comparação, pareciam quase alienígenas.

O trabalho dos advogados no plantão do juizado não é necesariamente entrar com um processo frente a uma reclamação legítima. Eles (no caso, ela) fazem, primordialmente, uma mediação entre passageiros e companhia. Não que disponham de alguma informação secreta ou tenham dotes de negociação capazes de encerrar guerras no Oriente Médio. Mas a perspectiva de ação legal os torna mais, digamos, persuasivos. Era quase cômico ver os funcionários da Gol se desdobrando para fazer coisas que, perante meros passageiros momento antes, diziam ser impossíveis. Mas afinal, com a ajuda inestimável da Simone, que fez um levantamento dos vôos disponíveis, conseguimos embarcar em um vôo da Tam no mesmo dia.

A nossa nova conexão passava por São Paulo (a original era por Brasília). Passamos as várias horas entre um vôo e outro com o Fernando Mafra e a Natalie, um grande benefício inesperado do nosso transtorno aeronáutico.

Pousamos em Cuiabá por volta de meia noite, para ainda enfrentarmos 170 km da transpantaneira. O nosso motorista é um velhinho simpático que atende por ´Seu Zé´, que se mostrou um ás do volante ao passar por uma estrada de terra traiçoeira, evitando eventuais capivaras e jacarés relaxando pelo caminho. Chegamos na pousada, afinal, no meio da madrugada.

Não vou me alongar aqui descrevendo o Pantanal neste final de estação molhada; digo somente que a fauna local é bastante diversa e visível, incluindo enormes Tuiuius nas margens dos rios, altivos carcarás sobre as árvores, manadas de capivaras e seus filhotes, e uma família de jacarés que vive sem stress (para ambas as partes) no cais logo ao lado da pousada. E a parede sólida de mosquitos que vem chegando todo entardecer, zumbindo acordes wagnerianos.

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Limbo onírico, meu cérebro O horror, o horror

São 5 da manhã e finalmente vou tentar dormir. Os meus padrões de sono estão uma zona; Alguns dias eu tenho a impressão que eu nem adormeci nem fiquei acordado totalmente hora nenhuma. Hoje foi um destes dias. O dia inteiro passou, o Gabriel chegou da escola e a Ceci do trabalho, e eu sem conseguir produzir. Até que apelei, sai para pedalar as 9 da noite, andei 45km, e voltei para casa. Tomei um banho, me sentei na minha cadeira vestido somente com uma toalha, e finalmente consegui trabalhar, ouvindo alternadamente Muse e três versões diferentes das variações de Goldberg (de JS Bach)*, enquanto tropeçava no Bilbo e enchia o quadro de equações. Me sinto como o próprio Kurtz** aqui dentro deste Congo neuronal.

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* As gravações do Glenn Gould de 1955, 1980, e esta nova versão, de Kimiko Ishizawa, disponibilizada gratuitamente na rede. Não confundir com a conjectura de Goldbach.
** I.e, o Marlon Brando no Apocalipse Now.

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Van do Senhor Volante, Rio de JaneiroRoad rage

Andar de van no Rio de Janeiro pode ser cansativo e demorado, mas raramente é entediante. Digo isto por experiência própria, já que estou dentro de uma as 19:20 da noite, em um engarrafamente que se estende para dentro da universidade. Ao que parece uma carreta virou na linha vermelha.

Existem somente duas saidas para carros do fundão, mas as maneiras de chegar até elas só são limitadas pela criatividade do motorista. O meu atual condutor resolveu passar em frente ao quartel dos bombeiros e avançar celerado pela contra-mão até a saida do Hospital Universitário, confiando na aplicação generosa de sua buzina para limpar o caminho a frente. Buzina que alias é dotada de um sintetizador de voz, e emite frases simpáticas como ´Sai da frente!´ e ´Ô coisa feia!´.

Saindo finalmente pelo portão, seguimos inicialmente rumo à Ilha do Governador, saltamos por cima do canteiro que divide as pistas, e estamos agora a caminho de ´Laranjeiras, prefeitura, Copacabana´, como afirma o sempre prestativo sintetizador de voz da van.

Como um exemplo do emprendedorismo informal local, as vans são tão variadas quanto os cariocas. Algumas são geridas como uma operação de guerra, se movendo taticamente para ficar logo a frente dos ônibus e pegar os pontos cheios; e se coordenando por Nextel para evitar blitzes e encontrar caminhos menos congestionados. Outras tem um clima mais relaxado, com motoristas loquazes seguindo uma rota que vai sendo negociada em tempo real com os passageiros. E existem aquelas que bem poderiam ser versões do Pecquod em quatro rodas, com um Ahab taciturno na direção imbuido de uma pressa monomaníaca (para chegar mais cedo no seu encontro fatídico com uma baleia branca, suponho), e que claramente toma a presença dos demais carros na pista como um insulto pessoal.


Não digo isto para dar a entender que os ônibus aqui são tranquilos e previsíveis. Os motoristas do 485 (Pça. General Osório - Fundão - Penha) dirigem como candidatos a peões de rodeio, são notoriamente criativos na escolha das rotas, e tem como lema o altivo brado ´ALGUÉM VAI FICAR NO CATUMBI?!´. Mas só em uma van carioca é possível encontrar um aviso que diz

"Se você sentir um rato ou barata subindo na sua perna, não entre em pânico. Ele está ai devido aos restos de comida que você deixou cair no chão"

PS: Cheguei em casa. A vantagem da demora no trânsito foi que consegui escrever quase o post todo sem distrações.

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Casa, Rio de JaneiroO grande bazar aeronáutico

Viajei, pela primeira vez, de US Airways na minha última ida aos EUA. Não tenho grandes reclamações ou elogios. A comida foi previsivelmente mediocre, os assentos eram toleravelmente desconfortáveis, e os filmes de bordo foram perfeitamente esquecíveis. Notáveis mesmo foram somente duas coisas; uma dentro e outra fora do avião.

Eu sei que companias aéreas estão cortando custos onde podem, mas os vôos da US Airways se tornaram os análogos aéreos dos ônibus fluminenses, onde o passageiro é interrompido a todo momento por algum vendedor alardeando aos berros as vantagens, reais ou imaginárias, de suas balas/biscoitos/fitas de cabelo. Podemos escolher entre gastar nosso dinheiro em drinks misturados na hora, sanduiches com nomes pretensiosos (em vôos domésticos), fones de ouvido ou produtos de free shop, todos insistentemente anunciados pelo autofalante. Só não se pode escolher não ser perturbado. O dia não tardará em que comissários de bordo jogarão malabares em troca de algumas moedas, e o copiloto irá implorar por alguns trocados para inteirar a passagem de volta.

As coisas foram menos pentelhativas fora da cabine. Com um trajeto (Charlotte->San Diego->Chicago) primordialmente diúrno, eu atravessei os EUA duas vezes por rotas ligeiramente diferentes. Assim como o nosso, os EUA são um pais continental, mas com um interior em grande parte seco e sem muita cobertura vegetal. Assim, é possivel ir acompanhando do alto como a geologia vai mudando com o fuso horário; das colinas arborizadas nos estertores do outono, na Carolina do Norte, passando pelas planices sem fim quadriculadas de fazendas do Kansas, pelos canions e mesas do deserto do Novo México, com suas famosas dunas de areia branca, até a chegada súbida da continuação das montanhas rochosas, que dão por sua vez lugar à planice costeira da California. Tenho certeza que um geólogo teria entendido melhor os detalhes; mas certamente ficar olhando a paisagem lá fora é melhor passatempo do que aguentar o mercado de pulgas ao lado.

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RAI Convention Centre, AmsterdamLaranjas azedas

Estou aqui em Amsterdam desde 5a. Já fiz um extenso tour a pé pela cidade (em particular, pela arquitetura moderna na região do porto), e um tour ainda mais extenso de bicicleta, através da região ao norte da cidade, e suas vilas piturescas. Fiz ambas as coisas com o Graham, o meu host muito gente fina no CouchSurfing.

Mas hoje eu vou postar sobre o jogo de ontem...

Eu sai de casa sem saber muito bem onde assistiria o jogo. Eu queria a compania de outros brasileiros, e não somente por temer por minha integridade física se o Brasil ganhasse. Passei por inúmeros bares e resturantes decorados de laranja do chão até o teto; mas não vi nenhum verde e amerelo. Exceto por estes últimos, Amsterdam tinha aquela aparência de cidade fantasma a que estamos acostumados no Brasil em dia de jogo da seleção. Os holandeses levam o futebol a sério.

Alguns museus depois, eu estava no museu local de ciência ('Nemo'), e jogo começaria em 45 minutos. Comentei casualmente com a atendente da bilheteria que os funcionarios do Nemo deviam ser os únicos holandeses vestidos de amarelo (é o uniforme do museu). "Sim! Eu queria estar vestindo LARANJA hoje!!' - ela respondeu, enfática. Eu tive que mencionar a minha nacionalidade nesta hora, ao que ela respondeu com um 'boa sorte!' um tanto envergonhado, mas aparentemente sincero.

O museu é dirigido principalmente para crianças e adolecentes; mas a coleção é muito bem bolada. A parte dedicada à educação sexual é (como poderiamos esperar na Holanda) particularmente direta. Uma série de bonequinhos de madeira demonstra posições sexuais descritas no Kama Sutra; uma caixa com duas marionetes cônicas vermelhas permite aos atendentes simular um beijo de língua gigante; e um desenho animado estilo XKCD mostra de forma cronológica as mudanças nos corpos feminino e masculino entre a infância e a idade adulta. Para as crianças, havia uma apresentação sobre o princípio de causa e efeito. Enquanto uma apresentadora hiperativa (de avental branco, obviamente; mas usando um faixa laranja na cabeça) explicava o que estava acontecendo, uma complicada série de mecanismos iam se ativando em cadeia: Uma série de dominós solta uma bola que empurra uma alanca que libera um bondinho que furava um balão que deixava cair um peso em uma balança, que... No final, um foguete era lançado, fixando nas impressionáveis mentes infantis presentes a ideia de que o desenho do Papa-Léguas é um documentário.

Saindo do museu a poucos minutos do inicio do jogo, ainda sem ideia de onde ir, a atendente patriótica com quem havia conversado anteriormente me chamou de volta. Após uma breve conferência com a colega do lado, ela simpaticamente me informou que um bar a algumas quadras do museu estava decorado com bandeiras brasileiras (e holandesas), e que um turbulento grupo de brasileiros era esperado por lá. Após profusos agradecimentos, me dirigi ao local indicado. Eu ouvi os brasileiros muito antes de os ver.

Cerca de 100 dos meu compatriotas gritavam, tocavam vuvuzelas, ou produziam ruido de formas mais criativas. Eram acompanhados de duas emplumadas e sacolejantes morenas, uma barraquinha vendendo churrasquinho, e um grupo de percussionistas. Me senti o próprio estereótipo nacional. Um grupo consideravel (mas minoritário) de holandeses alaranjados completava o grupo. Apesar dos cliches e da proximidade com o 'inimigo', o clima era relaxado e bastante agradável. Gritos de 'Brasil!' e 'Holland' e jingles improvisados ('A laranja! foi chupada! A Holanda vai para casa!') se alternavam; mas a disparidade em números e hábitos culturais, e a presença dos tambores tornavam esta disputa uma que os holandeses não tinham a menor chance de vencer. Pelo menos até o final do segundo tempo...

Não tenho muito a dizer a respeito do jogo. Comentários pós-jogos, em mesas redondas e similares, são famosas por serem (até mais do que blogs) exercícios fúteis de teleologia. Mas, para o crédito dos brasileiros, a batucada continuou quase sem interrupção após o jogo, enquanto algumas holandesas mais aventurosas dançavam releituras (digamos) criativas do samba.

O resto do dia (museu Van Gogh, uma soneca no parque vizinho, torta de maça na praça) trasnscorreu agradavelmente. A única coisa difíl de aguentar eram os bandos de celebrantes, alaranjados e com níveis variados de alcool no sangue, assoviando em coro 'Aquarela do Brasil'.

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McCormick Place, ChicagoDim sum

Está fazendo muito calor aqui em Chicago: 20 C. Deve ser o aquecimento global...

O encontro da SfN acaba de terminar. Cinco dias de pés e cabeça doendo, mas que valem a pena. Não postei muito nestes últimos dias porque sinceramente não havia muito sobe o que postar. O meu poster fez algum sucesso; a conferencia este ano está melhor do que no ano passado; eu estou me sentindo menos atordoado pela escala do evento desta vez.

Ontem durante o almoço fui com a Suzana e a Theresa almoçar dim sum em Chinatown, aqui perto. Dim sum é um tipo de refeição estilo brunch onde pequenas porções de iguarias chinesas a sua escolha são levadas continuamente para sua mesa, e consumidas acompanhadas de vastas quantidades de chá. Gostei tanto que voltei lá hoje.

Hoje vou ver se consigo visitar algum museu antes do horario de fechar, mas meus pés doem. Também é possível que eu tenha que me mudar, porque duas das minhas hosts estão se atracando em uma longa e bizantina briga a respeito de quando, se e de que maneira a nossa presença lá deveria ou não ter sido melhor coordenada. É na verdade uma discussão complicada demais para descrever aqui (prefiro me ater a temas mais simples e de resolução mais fácil, tais como conflitos no Oriente Médio, neurociência e topologia). De qualquer maneira, devo ir para a casa de um estudande de cinema especializado em documentários.

Para terminar, alguns prédio interessantes. O primeiro é uma cadeia, situada de forma bastante inusitada no centro comercial da cidade. Felizmente ninguem achou que minhas fotos faziam parte de algum plano de fuga.

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L'Ete Cafe, PontorsonDown and out in Pontorson and Mont Saint-Michel

Cheguei em Pontorson muito cedo hoje, com algumas ideias mas sem um programa fixo. Achei um hotel simpático, comprei o de sempre no Carrefour, tomei um café creme enquanto atualizava o blog, e me informei sobre horarios de onibus e aluguel de bicicleta. Mas só tinha um problema: Estou com 17 euros no bolso, e meus cartões continuam sem funcionar. Estou no momento sentado no café internet local (WiFi é muito parisiense, a coisa por aqui é ethernet!), de favor da velhinha monoglota que cuida do local, ligando furiosamente por skype para meu banco. Espero resolver a situação satisfatoriamente; senão, tenho o dinheiro exato para entrar na abadia em Mont Saint-Michel e pegar o RER da Gare du Nord para o aeroporto em Paris; tenho comida, casaco e capa de chuva, e estou me preparando para dormir em um matinho conveniente a meio caminho de Mont Saint Michel (planejava voltar andando de qualquer maneira).

Coincidentemente, enquanto vagava pela cidade a procura de um caixa eletronico que funcionasse (tentei todos), ao passar pela igreja local (ND de Pontorson), ouvi o som de um orgão tocado de forma solene. Entrei e me deparei com uma igreja normanda típica (embora esteja na Bretanha): Pesada, traços limpos (mas alguns arcos ogivais, não clássicos); escura com janelas muito luminosas; fria e com cheiro de pedra; e inspirando a sensação de contemplação e tranquilidade. Eu era a unica pessoa na igreja, pensei. Exceto pelo organista, que nem se deu o trabalho de me olhar enquanto eu andava pela igreja, e cada passo e clique meu parecia soar como um sino. O cara não era muito bom, mas a música soturna era extremamente apropriada ao meu estado de mendicante medieval munido de laptop. Depois de apreciar a musica e a situação por mais alguns minutos, sai e fiz meu piquenique sob a sombra do campanário.

UPDATE: Resolvi o problema. Adeus vida mendicante!

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Casa, Rio de Janeiro Sobre a arte de encher linguiças II

É vergonhoso, mas este blog está em ritmo de repartição pública na vespera de feriado. Estou enrolando a várias semanas um post sobre Gaza, e devia ter escrito algo sobre a eleição no Iraque. Para não deixar o blog as moscas, mas permanecendo fiel ao espirito coçebo-festivo apropriado à quase-véspera de carnaval, reposto abaixo alguns comentários que fiz no Harry's Place.

Sobre os assentamentos na Cisjordânia:

There was a moral imperative for the establishment of a Jewish state in the Jewish ancestral homeland. There is, likewise, an imperative for the creation of a Palestinian state alongside it, for similar reasons. Nebulous claims about collective guilt, or general nastiness on the part of the Arabs, are really no argument for depriving Palestinians yet unborn of a homeland and the opportunity to be free and prosperous. More serious objections could be raised, pointing to the criminally incompetent and often genocidal Palestinian leadership, or the noxious political culture they engendered. But while these factors make it much harder to fulfill the Palestinian national aspirations without compromising the Israelis’ right to live in peace, or even to live at all (and certainly make the fulfilling of such aspirations much less likely; history is not usually guided by fairness), they do not negate the basic imperative of a prosecuted and homeless people to an independent homeland. This can’t happen if land in WB continues to be unilaterally taken over by settlements, under whichever pretext. In the same way that land west of the 49 armistice line should in all fairness be considered Israeli (even though some of it was unfairly taken from Palestinians), the WB and Gaza should be regarded, today, as Palestinian land (except for any eventual land swaps mutually agreed). Likewise, Jewish refugees from 1949 should likewise seek redress on the free and prosperous state they managed to build since then, instead of on some ancestral hilltop surrounded by, and in the detriment of, people who probably had no personal involvement in their dispossession, and are also in need of a piece of land of their own.

From a purely Israeli strategical point of view, the settlements in the WB have been bad in more than one way. They have forced the IDF to garrison and defend a cluster of far-flung settlements surrounded by a hostile population, and to devote considerable effort to controlling said population (greatly inconveniencing them in the process), to the detriment of at least some of its war fighting skills. A more serious drawback, perhaps, is the moral degradation that comes from lording over a people against their wishes. This holds true regardless of whether the occupation is necessary or not, and is manifest both within the IDF and in the broader Israeli society. For instance, the creation of illegal (by Israeli law) settlements, and the state repeated failure to remove them, not only weakens the country’s negotiating clout, it also severely erode the (of course imperfect, but quite real) rule of law which is one of its greatest assets.

At this point, it is useful to decouple the concepts of occupation, and that of settlement-building. While it is true that since the 2nd Intifada having troops at the WB has helped keep Israel reasonably safe from suicide bombers and rockets coming from there, it is also true that the presence of the settlements themselves did nothing of this sort, and in no way contributed to the safety of Israel or Israelis.

I’m not saying that removing (all, most or some, as per agreement) settlements, ending the occupation and establishing a Palestinian state should or could be done today, only that it should be done, for both moral and practical reasons. It can’t happen without a change in the way Palestinian groups think and operate, but it also can’t happen if the Israeli government and society are not committed to this process as an strategic goal.

There are, moreover, some positive steps Israel can take, immediately and unilaterally, with no detriment to its security or negotiating position. At a minimum, it should not build new legal settlements, and enforce Israeli law with regard to illegal ones, and also with respect ot the treatment of Palestinians. Secondly, and more broadly, rewarding Palestinian restraint and constructive engagement should figure as much as a priority as fighting and deterring Palestinian terrorism.

Sobre o Hamas:

I don’t presume to tell the Palestinians what to do (well, I do, actually, but don’t expect them to pay any attention to me). But let me point out that Hamas has a program, very clearly enunciated and reiterated by word and deed*, and it not a 2-state solution. In fact, Hamas gained notoriety by waging relentless war against a peace process that had a 2SS as an end goal, and managed to attract the support of every rejectionist group and faction in the Middle East as a result. While an alternative Palestinian program does not emerge, no amount of support, marches and outrage will lead to a negotiated Palestinian state. This is not a judgment on the justness of the cause, it is just a statement of fact.

As for whether ‘Israel’ wants a two state solution, I’m not sure if it makes more sense to talk about what Israel wants than to talk about what Palestine wants. But my support of a 2SS is not predicated on Israelis as one just waiting for the rockets to stop to gladly hand a state to the Palestinians. A proper ‘program’ with that goal in mind would seek to decrease the benefits Israel accrues for continuing the occupation, while at the same time increasing the prospective benefits of ending it. Unfortunately, what Hamas and its enablers and fellow travellers have done is the exact opposite.

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The Palestinians can do whatever they like. Some choices might lead to an independent state, others won’t. Throughout the past 100 years or so they’ve been cursed with abysmal leadership that has consistently made lousy strategic choices, as far as Palestinian self-interest is concerned. I’m not talking here about the morality of said choices; I’m simply stating the self-evident fact that they have not led to the fulfillment of the Palestinian strategic goal, the creation of the state of Palestine.

As for my side, or the side either of us have “some degree of influence over”, Hamas (or the IDF) to my knowledge is not attacking or threatening to attack Brazil, which has in any case zero influence in the ME. As for Britain, its influence with Israel is quite minimal. However, as part of the EU, it does have in theory some significant leverage over Hamas, as it is the prime contributor to the UNRWA budget, and is set to pay through the nose for Gaza’s reconstruction. I would say, in fact, that Hamas is aware of this fact, which partially explains why it is sounding more quasi-conciliatory now, after being so radicalized by the last war, than it had been in years.

Some of Hamas’ leaders have talked about a long term truce after they get the WB and Gaza, and after refugees return to a country which existence they rule-out ever recognizing, but can’t at the moment destroy. They’ve also talked, far more often, of victory over the Jews and of turning Gaza into a cemetery for the Zionists. The IDF decided to call their bluff on that instead. Go figure.

Hamas’ democratic credentials and supposed good faith have been discussed at length here in HP, and I won’t rehash the argument yet again. But I find ridiculous the notion that allowing a islamist statelet in Gaza, funded by someone else’s money, to flourish and arm itself, would be conductive to peace. After being allowed to do the same in the West Bank, Hamas kind of suggests it might promise, a long-term truce will come into being. Why won’t Israel call that bluff?

About atrocities, even if you descend to the inane level of doing body counting as a proxy for moral judgment, suicide bombing inside Israel still has probably killed more civilians than the Gaza war, but I guess the numbers ought to be close. One or two more iterations of this, however, and the situation will change. Which is why avoiding such wars ought to be paramount. I don’t think making concessions to Hamas and letting it rearm would have prevented this war, or will prevent the next. You would likely have rockets falling in Tel Aviv (and perhaps a more proportionate death toll), and a harsher Israeli response. Note, however, that there would not have been a war had the Israeli not left Gaza. This last point is important, because the Israeli government has oscillated between wanting to appropriate all land in the occupied territories and pretend to talk peace, and appropriating just a bit and wanting to talk peace. I don’t like this any more than you do, but note that after the Sinai, Israel has never lost anything significant by holding on to land, and was always attacked when relinquishing it.

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* Compared to which a handful of interviews that kind of sound indirectly near concialiatory, with exactly zero deeds to match the rethoric, seems like small potatoes.

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Planetário da Gávea, Rio de Janeiro Eclipse do eclipse

Hoje a noite vai rolar um eclipse total lunar. Estou a caminho do Planetário munido de câmera, binóculo e laptop.

(22:12) Vim de bicicleta para o planetário, com a câmera digital da Ceci, meu binóculo e laptop (todas as posses materiais de que realmente preciso). Havia combinado de me encontrar com um grupo razoávelmente grande e heterogêneo, mas um a um, a lá Três Mosqueteiros, eles foram ficando pelo caminho. A S1mone tinha um compromisso inadiável; o Sandro precisava terminar de debugar alguma coisa; a Mariana estava se descabelando com um seminário; e o Catão, Breno e demais mineiros acabaram barrados na porta, por falta de senha. Assim, estou eu, sozinho (exceto por 259 estranhos também contemplados com senha), para observar o eclipse.

As perspectivas, porém, não são boas. O tempo está nublado, e a lua aparece só intermintentemente. Pelo menos ninguem me perguntou se faço mapa astral ainda.

(22:25) Uhu! WiFi!

(23:10) Uma maconheira do meu lado fica me perguntando se eu já li 'O Segredo'. Que saco! Da próxima vez digo que sou encanador ou algo assim

(00:00) Saco, a lua já deve estar na umbra e continua nublado

(00:01) Começou a chuviscar. Se Deus estivesse aqui, eu perguntaria para Ele: 'Cê tá de sacanagem, né?'

(01:07) [em casa] Acho que com essa já somei mais 5000 pontos no meu cartão Funai Platinum. Aproveitei para aprender a tirar fotos noturnas sem flash (um dia posto aqui, mas nada particularmente instigante). Além da chuva, os holofotes que as três equipes de gravação ficavam ligando sem a menor cerimônia durante a noite encheram um pouco o saco. Alias, o que esse povo aprende na escola? Um reporter não sabia se o eclipse de hoje ocorria porque a Lua passava entre a Terra e o Sol ou o contrário.

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Rodoviaria, São Paulo O roteiro das rodoviárias

Cheguei finalmente aqui em SP, em conexão para BH. Haviam me dito que a viagem de Águas de Lindoia até aqui demorava 2 horas. Suponho que demore, se o ónibus não fizer um tour pelo circuito das cidades ordinárias com nomes indígenas. Passei quatro horas me extasiando com a arquitetura das rodoviárias de cidades notáveis pela sua falta de característica notáveis, e dobrando o meu vocabulário em Tupí-Guaraní. Finalmente em Sampa as 10:30, tentei falar com o Fernando, com quem havia combinado de sair ´por volta das oito´. Argh... É o último congresso que vou em Águas de Lindoia. Vc perde um dia inteiro para ir para, e outro para voltar de, um nada no meio do nada.

No trecho final, entre Jundiaí e Sampa, até que rolou um papo legal com uma fonoaudióloga e uma pedagoga. Existem mais pessoas com quem valha a pena conviver do que físicos de partículas e campos radicados no interior de São Paulo.

Aqui na rodoviária, entabulei um papo com uma velha mendiga. Muito interessante a conversa, sobre uma faceta da vida urbana com a qual temos muito pouco contato. Me lembrou muito a segunda parte do ´Down and out in Paris and London´, do George Orwell, quando ele volta para Londres e passa a viver em Albergues com horas esdruxulas e comer cozidos de *.* em sopões municipais. Uma pessoa assim tem tão pouco controle sobre a própria vida que deve ser difícil distinguir realidade da paranóia. É difícil saber o quê exatamente aconteceu quando ela diz:

'É os bandidos meu fio. São os bandido. Eles vem de moto. Eu fui para
Jundiai, depois para Franco da Rocha, depois para Itatitiba e depois
Bragança e eles vem atrás'

Assim como nos tempos do Orwell, mendigos viajam bastante. Além das
cidades acima, a minha amiga já havia estado em BH e no Rio (um lugar,
segundo ela, muito mais seguro que São Paulo e com uma população mais amigável e solidária). Fundamental na sua avaliação de cada
município era a qualidade do(s) abrigo(s) e albergues. É meio
deprimente constatar que, apesar da proximidade física intrínseca à
vida urbana, eu e a minha amiga vivemos quase que em universos
paralelos.

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Casa, Rio de Janeiro Suicídio nacional

O único conflito no Oriente Médio no qual uma vitória completa é absolutamente necessária é o do meio contra os extremos. É um conflito que existe dentro de Israel, da Palestina, do Iraque e do Líbano. Em Israel e no Líbano, o ‘meio’ ainda tem alguma chance, mas na Palestina e no Iraque os extremos estão levando todas. No final das contas, ficar discutindo de quem é a culpa em um detalhismo barroco é o menos importante. Uma condição necessária para o surgimento de uma Palestina independente é a existência um projeto nacional, com uma liderança capaz de resolver diferenças internas por meios outros que não a tiros, e com a capacidade de governar um país. Ao invés disso temos uma guerra entre gangsters do Fatah e psicopatas do Hamas, foguetinhos e imbecis autodetonantes usados como um meio de obter apoio interno (terror populista?), a ausencia de qualquer liderança plausível capaz de agir com os interesses nacionais palestinos em mente, e a erosão, contínua e provavelmente intencional, de todas as instituições que poderiam servir de arcabouço para construir uma Palestina independente.

Condições necessárias e suficientes para uma Palestina independente são i) projeto nacional, ii) paz com Israel e o iii) fim da ocupação. O item i), se já existiu, agora é uma piada de mal gosto. O item ii) é uma perspectiva cada vez mais distante, ao qual o Hamas se opõe sob quaisquer circunstâncias razoáveis, o que torna iii) uma causa perdida. Podemos ficar discutindo qual parcela de culpa cabe a Israel, aos EUA, a Siria ou aos Klingons, mas só os palestinos podem cometer suicídio nacional, e é aparentemente o que eles estão fazendo com grande entusiasmo.

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PS: O post acima é uma adaptação de um comentário que escrevi no blog do Pedro Doria. Estou sem tempo para blogar decentemente. Mas para confirmar que desgraça gosta de companhia, pelo menos no Oriente Médio, noto de passagem que islamistas (provavelmente controlados ou estimulados pela Siria) em um campo de refugiados palestinos no norte do Líbano estão lutando faz 3 semanas contra o exército libanês; enquanto isso um outro parlamentar anti-síria foi assassinado (junto com outras 9 pessoas) ontem em Beirute. No Iraque, alguém (provavelmente Al Qaeda) explodiu os minaretes da mesquita em Samarra (onde estão enterrados dois dos imãs xiitas), cuja destruição parcial ano passado iniciou a pior onda de violência sectária no Iraque desde a invasão americana. Uma guerra entre Siria e Israel parece provável neste verão, e a Turquia ameaça invadir o norte do Iraque depois do recrudescimento dos ataques terroristas do PKK. Irã e EUA continuam se encarando no golfo pérsico.

PS: Eis um blog de um jornalista que está em Gaza [não o Alan Johntson ;-) ]
PS2: Why there is no Palestine
PS3: A análise da situação por meu amigo palestino no Canadá.
PS4: Uma reporter israelense em Ramallah (na Cisjordânia)

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Enquanto isso, na Terra Média

"Alguem tem uma poção de cura?"

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Limbo, Aeroporto de Confins

Vim para BH no domingo, de sopetão, para ficar com o meu pai, que sofreu um descolamento de retina no sábado (ele está se recuperando bem). Deveria voltar hoje, e de forma pouco caracteristica cheguei aqui no aeroporto de Confins com quase 40 minutos de antecedencia. Só para descobrir que nenhum avião decolou ou pousou nesta birosca desde 12:00 dia. Supostamente um raio caiu no Cindacta, e paralisou todo o trafego aéreo do sudeste. Sei. Imagino que os raios queiram um aumento, afinal descargas elétricas atmosféricas cumprem um papel inportante na natureza.

Aparentemente o CINDACTA1 está de pé novamente. Pousos e decolagens estão novamente autorizados em todo o pais, e os aviões que estão no solo já começaram a decolar. O aparelho em que eu deveria voar faria Rio-Vitória-BH-Rio. Ele ainda está no Rio, então mesmo com o Homer Simpson fora do CINDACTA as minhas perspectivas ainda não são boas. Estou pensando seriamente em voltar à civilização e pegar um ônibus para o Rio. A não ser que um raio tenha caido na policia rodoviária ou algo assim.

UPDATE1 [18:01]: As decolagens estão autorizadas somente com intervalos de 20 minutos (e não os usuais 5). A historia do raio parece ser só boato, a causa oficial é uma pane não-especificada.

UPDATE2 [18:13] Todos os aviões que já estavam aqui no solo ja decolaram. Mas ainda não há perspectiva de pouso (quanto mais decolagem) para os demais. Argh!! Acho que vou para a rodoviaria mesmo. Segundo minhas estimativas, devem ter pelo menos uns 10 voos atrasados no Rio antes do meu. Mesmo se a etapa de Vitória for cancelada, com 20 minutos entre decolagens isto corresponde a 3 horas de espera no Rio, 1 hora de vôo até BH e 1 hora até o Rio. Total de 5 horas...

UPDATE3 [18:39] Vou para a rodoviária comprar passagem. No Rio um vôo que deveria sair as 10:15 ainda não decolou.

UPDATE4 [19:58 do dia seguinte] Estou no Rio, depois de viajar a noite toda de onibus. Acho que fiz a escolha certa, já que os vôos continuam atrasando e os passageiros já começaram a apelar para o canimbalismo. As autoridades já trabalham para sanar o problema, e redefiniram 'atraso' como sendo algo que ocorre mais de 1.5 horas depois do horario previsto. Eu sinto orgulho do incrível talento Brasileiro para criar soluções semânticas para problemas concretos.

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